Observa su vacío existencial.
Nunca permitió que él penetrara
en la recámara de sus ojos tristes
pues mantuvo cerrados su párpados
para impedirlo , con algunas dudas.
Ni dejó que por una vez atravesara
el camino tan deseado de su aliento.
Ella, la mujer de hondos contrastes,
dónde la verdad nunca pudo llegar.
Con el desasosiego propio de aquellas
que le impidieron sin mas sus anhelos.
Ella, que lleva a rajatabla, la gran pena
que por siempre se adosa a las equivocadas.
La que no se detuvo en ninguna estación
para no extraviar su pretendida libertad.
Dejada de la mano dulce del amor
pues no lo pudo dar ni solicitar.
La que gusta de la lluvia y el calor
y que ahora, en sus horas ya tardías,
se calza la soledad como ropa a su medida.
Busca algo que no encuentra.
Mira su abismo existencial.
Callada, espera en vano su último episodio
en una vana danza ya inútil,
por un cambio imposible de su sentir.
Sus vientos cosecharán siempre
las temporadas de los crudos inviernos.
